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Vuelo los caminos que para sí trazaron los vientos.

Moro el destino trashumante
de las hojas secas,
la danza de los entes
que se desprendieron de su raíz.

¿Cuánto me separa del suelo?
¿Cuánto para ser reina en los charcos?

Mi mensaje cifrado de rizos de agua
quedará huérfano en las orillas de esta desazón,
y quizá descompuesto,
muerto al fin.
Mustio.
Agotado de intentos por escapar.

El cierzo rasga tus labios templados,

y mil brazos antiguos se alzan

hacia tí, en busca de consuelo.

Todavía encierra la piedra ese áspero sabor

que deja a su paso el miedo.

El miedo del hombre temeroso, que rodilla al suelo

pretende saber de Dios.

El amor no cae como cinturón de piedra,
ni arrastra -lastre- trás huellas tristres.

El amor no nace del barro,
no se teje con hebras desflecadas
ni engulle secretos y promesas.

Del amor no resbalan ilusiones,
no le cuelgan cadenas ni grilletes.
El amor no te llena de entierros,
no te agrieta con sed la boca
tan cansada de domingos.

Tu amor nació del centro de la luz.

Lo demás no es amor.
Es otra cosa.

Imagen de Maribel, http://galerias.ojodigital.com

Columna de humo.

De mi cabeza al cielo
un mundo lleno de imágenes.

A veces no sé qué escribo
pero lo emito y responde
un furtivo receptor atento.

Señales
-vagas como el humo-
asoman su perfil al otro lado
de una llama insomne.